Der Tod, er wohnt im feinen Riss,
Im Bruch des Seins, das nie vergisst.
Ein Duft verweht, ein Wort erstickt,
Ein Schatten, der das Licht zerknickt.
Das Dasein spröde, dünn wie Glas,
Ein Augenschlag und das war's.
Der Schmerz, er kriecht durch jede Naht,
Zerbricht, was unsere Seele wahrt.
Nicht Endlichkeit, die uns zerreißt,
Doch was im Bruch des Lebens bleibt.
Der Tod, dein Splitter, scharf und klein,
Und schon zerfällt das ganze Sein.
