Treibholz treibt, vom Zufall geführt,
Von Wellen geschliffen, vom Sturm berührt.
Die Zeit malt Spuren, die Sonne bleicht,
Ein Kunstwerk entsteht, von keinem erreicht.
Am fremden Ufer, vom Schicksal gebracht,
Wird Chaos zur Schönheit, im Stillen erwacht.
Es zeigt uns, im Fluss, in der Zeit, im Gewand,
Liegt Schönheit oft fern der geformten Hand.
